La vida, será siempre más importante que cualquier cosa; que se pudiera escribir sobre ella....el alma es tocada, la mente, recorre senderos forjados de letras… ahi estan; los poemas inconclusos contenidos en una anotación escondida, que no han encontrado cauce todavía… Los versos vacios que apuntalan al corazón de las mentiras. Los que duermen en vaporoso consuelo, en profundidades, donde aun no llega la tinta. Mis manos... son la cascada perenne de donde caen los versos al papel, Confieso; que aun no se lo que ha escrito a través de mis dedos… acaso destellos trasmisores, energías de múltiples colores, imágenes ocultas en los laberintos del pensamiento… hondos lamentos, brisas de bienestares temporales… no todo encontró salida en palabras, ni han podido perdurar en letras vertidas...fueron solo algunos mensajes; si ellos provienen del cielo o se han escapado de los inframundos… solo he podido convertirlos en poemas. Concluyo;... que la poesía, es la única… que podría aventurarse a contar los granos de arena en los desiertos… a atrapar el canto de los océanos…satisfacer el apetito del alma màs sensible… distinguir las luces de la oscuridad....las simientes que dan nueva vida…ofrecer…y encontrar en ella el todo…desde el patio abierto de nuestras manos.
La Poetiza
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